Rodolfo's Blog

Hoy en India es HOLI, la Fiesta de los Colores, casi un Carnaval, Fiesta de Primavera, Semana Santa. Las clases sociales parecen desvanecerse, solo por hoy, y un pobre puede manchar el vestido de un rico sin ser madreado y encarcelado. Vi muchas fiestas de Holi en mis años en la India, pero nada que ver con este: en el fin de los años ’80 del siglo pasado partí de Goa para Indore, la mas grande ciudad del estado de Madhya Pradesh, la Tierra de Medio, el corazón de la India, atravesada por el Narmada, el rio sagrado del país en una antiguísima era.

Me habían dicho que en Indore todavía había posibilidad que te dieran una extensión de la visa, que según las nuevas leyes de la Unión Indiana era de un máximo de seis meses, después de los cuales tenia que salir a huevo, y esperar un mes para pedir un nuevo permiso, si te lo daban. Pero si tenias un sello de alguna Oficina Estatal de Migra… seguro que era bueno! Seguro mejor que los sellos falsos hechos a mano que usábamos entonces, a tener un pasaporte… yo había estado muchos años sin papeles y después con pasaporte encontrados o que me regalaban, pero ahora que tenía un nuevo flameante pasaporte italiano quería arriesgar la vía legal, y así partí, llevando también el pasaporte de Anita, mi esposa.

Después de un larguísimo viaje, 24 horas en el mítico barco Goa-Bombay (ahora ya Mumbay) rolas por la ciudad, y por fin abordar el Avantika Express que en poquito más de 14 horas, mas retrasos, me lleva a Indore, estoy ya en mi destino y, no recuerdo como vagando entre cantinas y chai shops,  me encuentro en la casa de una simpática familia que me consigue 200 gramos de opio. Lo compraba, aprovechando de encontrarme en unas de la mejores áreas mundiales de producción, solo por algunas emergencias, ya eran años que no lo comía prefiriendo inyectarme heroína. Bytheway era buenísimo. Así por la mañana me como una super bola y salgo a la calle para ir a la migra.

Apenas afuera una explosión de colores: ¡¡¡es HOLI!!!

Dejo pronto de un lado la idea de tomar algún taxi por anillos periféricos y escojo de atravesar todo el centro a pie, para gozar de la fiesta.

La escena es increíble, nunca vi antes algo así, parecía el infierno de Dante si no fuera por la felicidad derramando a contagiarlo todo, mucha muchísima gente tirándose colores unx encima del otrx, la ciudad es la paleta de un pintor loco.

De pronto alguien me tira polvo rojo, pues verde, pues amarillo, caras que ríen.

La turbia es todo, cuerpos amontonados, pero no hay violencia, no es como en un concierto de ska, nadie empuja, nadie ejerce la fuerza de ninguna manera, solo tirarse colores, no hay trafico, seria imposible pasar…

Pero de repente entre la gente se ve llegar un elefante, montado por dos chavos multicolor que tiran cubetadas de color liquido hacía los primeros pisos de la casas donde los más ricos disfrutaban del espectáculo sin mancharse, ya no ¡los colores llegan hasta las azoteas!

Llego al Inmigration Office por la tardecita, entro pintado desde los pies a la cabeza como un arlequín, los polis se la ríen y en corto me sellan los pasaportes regalándome un año más de visa.

Oggi in India è HOLI, la festa dei colori, una specie di Carnevale, Festa di Primavera, Pasqua. Le classi sociali sembrano abolirsi e un povero può imbrattare il vestito di un ricco senza finire bastonato e in galera. Ne avevo visti vari di Holi durante i miei anni in India, ma sul finire degli anni ’80 del secolo scorso partii da Goa per Indore, la città più importante dello stato del Madhya Pradesh, ovvero la Terra di Mezzo, il cuore dell’India, attraversato dal Narmada, il fiume sacro del paese in un’era antichissima.

Mi avevano detto che a Indore c’era ancora la possibilità che ti dessero un’estensione del permesso di soggiorno, il quale secondo le nuove norme dell’Unione Indiana era limitato ad un massimo di 6 mesi, trascorsi i quali dovevi uscire ed aspettare minimo un mese per richiedere un altro visto. Ma di sicuro se avevi un timbro di un Ufficio Statale d’Immigrazione esso era valido! Sempre meglio che i timbri contraffatti a mano con i quali si andava in giro allora, prima dei computer: chi ce lo aveva il passaporto… Io ero stato tanti anni senza alcun documento, e poi con passaporti trovati o regalati, ma ora che avevo una figlia ed un nuovo passaporto italiano preferii tentare la sorte nel cammino della legalità, e così partii da Goa, armato pure del passaporto di Anita mia moglie.

Dopo un lunghissimo viaggio, 24 ore sul mitico battello Goa-Bombay (oggi Mumbay) sbattimento in città, ed infine sull’Avantika Express che in poco più di 14 ore mi porta ad Indore, sono a destinazione e non ricordo come vagabondando fra cantine o chai-shop mi trovo di notte in casa di una simpatica famiglia ove mi procurano ben 200 grammi di ottimo oppio. Lo compravo, approfittando di trovarmi in una delle migliori zone di produzione, solo per le emergenze in quanto erano già anni ed anni che non ne mangiavo più e preferivo farmi di eroina. Comunque era buonissimo. Così alla mattina successiva ne mangio una bella palla ed esco per recarmi all’Immigration Office.

Appena in istrada l’esplosione dei colori è inequivocabile, è HOLI!

Rinuncio subito all’idea di prendere un taxi per alcuna circonvallazione e decido di farmela a piedi attraversando tutto il centro e godendomi la festa.

La scena è incredibile, mai ne avevo vista una così, sembrerebbe un girone dell’inferno se non fosse per la gioia contagiosa che dilaga ovunque, tanta tantissima gente ammassata a tirarsi colori l’un l’altro, la città è la tavolozza di un pittore folle.

Subito qualcuno mi lancia addosso una manciata di polvere rossa, e poi verde e poi gialla, volti che mi ridono felici.

La ressa è totale, i corpi ammassati attaccati, ma non c’è violenza, nessuno spinge nessuno fa forza in alcun modo ma sono tutti lì solo per tirarsi i colori addosso, la città è un delirio, non c’è traffico, sarebbe impossibile per qualsiasi mezzo passare…

ma ad un punto incredibilmente fra la folla si fa strada un elefante montato da due ragazzi policromi che lanciano grandi secchiate di colore liquido contro le finestre ed i balconi delle case, ove i più ricchi si godevano la scena al sicuro dell’altezza, ma non più, macchiati anche loro, anche i muri, come tutto il resto.

Arrivo all’Immigration Office che oramai è pomeriggio, ed entro avventurosamente tinto come un arlecchino dalla testa ai piedi, gli ufficiali ridono e seduta stante mi timbrano i passaporti regalandomi un intero anno di permesso.

Gods Angels Demons Fuck Off

Yes thanks you saved my life so many times

As I was asking for, petty survivor at any cost

Meanwhile around me Death was raging

Life and I were killing blaming ravaging destroying

And now what?

In the beautiful land of flowers of wonders of gentle birds

Curled up cursed down cured again and again

I cry you out of my space

Oh caretakers, for all I care, I can’t care less

*

Jealous of my grief, not wanting to release my sadness

The only thing left here for me, working for me

Caressing my lone lonely heart

Pouring honey in this so hard a world

The real holy reason for my laziness

Able to remove any “I should do”

- Anyway it is not right to be happy in this world

If you want to be normal you have to suffer

And to forget it through addiction of any sort -

So it’s been taught and shown to me

And so I believe, deep down where the beliefs are roots

And from those roots it flourishes the red tree

Bark of blood, mangling leaves, shrapnel flowers exploding

Anger, holy fury, fuelling myself into life into the action

Oh rush of rage jet propelled engine of my resurrection

Love and intolerance curled one around the other

Building up the vampire DNA of power on, again.

Asco, presión, gorgoteo volcánico en el estomago en le garganta
Liofilizado de carne humana, concentrado de mal de ojo
Ecos de palabras rabiosas de gestos. Vómito.
Vomitando veleidades de dominio cansancio existencial
Vampirizandose otra y otra vez
Masturbandose a cuatro manos
¡Mono! ¡Cobra de Shiva que ahorca!
¡Mujer! mujer madre mujer hija mujer esposa
Esposas de alianzas de oro eslabones de una cadena que cruje
Que cruje entre porros copas inyecciones ansiedad derramando
Carrera jadeante y perezosa del levantarse angustiante al ocaso
Templo: la noche suave protección de la oscuridad
Relojes parados respiro suspendido solo queda la vejiga
A medir horas de-programadas y sinceras.
Y otra vez la mujer en el sueño, puta abismal y perenne.

Más arriba el color del manantial de las estrellas
El olor libre del cosmos
El soplo

Nausea, pressione, gorgoglìo vulcanico nello stomaco nella gola
Liofilizzato di carne umana, concentrato di malocchio
Echi di parole rabbiose di gesti. Vomito.
Vomitando velleità di dominio di controllo stretto
Attraverso routine sessuale stanchezza esistenziale
E ancora e ancora vampirizzandosi
Masturbandosi a quattro mani
Scimmia! Cobra di Shiva che strozza!
Donna! donna madre, donna figlia, donna sposa
Manette di fedi d’oro anelli di una catena che cigola.
Che cigola fra canne tazze pere ansietà diffusa
Corsa affannosa e pigra dall’alzarsi angosciante al tramonto
Tempio: la notte soffice protezione dell’oscurità
Orologi fermi respiro sospeso solo resta la vescica
A scandire ore deprogrammate e sincere.
E di nuovo la donna nel sogno, troia abissale e perenne.

Più su il colore della sorgente delle stelle
L’odore libero del cosmo
Il soffio.

Hasta un palillo para limpiar orejas tirado en el piso

o un lo que sea de platillo a cocinar, hasta una manzana

Todo está hechizado por su presencia.

Cada esquina un fantasma acechando al transeúnte

ahí clavado desde sus acontecimientos y para siempre

Mendigos fantasmas a manos tendidas reclamando vida.

Dura la rebeldía a la dictadura de los objetos de los lugares

que detentan el loop continuo el replay imperante

Solo el niño pasa suelto, riéndose.

Rodolfo de Matteis, Tenochtitlan, a 15 de diciembre de 2012

enlace al 1er capítulo -> http://www.teatromagico.us/Blog/?p=1243

El sol sigue implacable e inclemente alto en el cielo mientras que yo sigo excavando. Los pandilleros que me miran aburridos se dan un toque tras el otro, yo una palada tras la otra. El trabajo y el tanto sudar parecen aliviar mi cruda, o será que a estas alturas la precedentemente terrible cruda ya no es un problema ¿como podía ser tanto importante antes? ¿Que son la cruda, el mal de cabeza, el estomago retorcido y todo por el estilo, en frente a la Vida y la Muerte?

A un punto uno, el menos feo de los tres, extiende su brazo con un churro enorme en la mano hacía mi: ¿quieres wuey? Yo veo mi propio brazo extenderse, siento una ola de calor subir del corazón hacia la cabeza mientras que justo cuando estoy por decirle gracias la enormidad de la palabra explota ¿agradecerles a estos desgraciados que me quieren matar? ¡ni modo! Y es solo por esto despertarse de mi orgullo que empiezo a pensar ¿fumar ahora, volverme pacheco y torpe? ¿y si va a haber chance de escapar o de salvarme quien sabe como? No no no, no puedo arriesgarme de perder lo poco de energía de dignidad de rabia de lucidez que se me queda, no puedo arriesgar de no ser capaz de agarrarla si acaso viene la ocasión única de salvación así por wuey… ¡no esta vez no! y sí que quiero salvarme: espero algo, algún milagro, una llamada que le dé la contra-orden, o quien sabe que… Me parece de estar loco a pensar ancora de salvarme aquí adentro de mi tumba ya medio lista con tres armas automáticas apuntándome, me siento loco como nunca antes en mi vida, a mi que me decían el loco cuando iba a las ocho de la mañana a comprar más coca en los barrios más podridos de las ciudades más hermosas del país… ahora no, loco no quiero estar, menos pa’morir… ya parece que se vaya a acabar el día, y yo con él. No quiero morir pacheco, no quiero morir pendejo feliz, no, no sé que voy a encontrar del otro lado, el verdadero otro lado, del cual nunca regresó nadie, nadie que se conozca… a lo mejor no hay nada… pero parece demasiado fácil, perderse en la nada desaparecer sin memoria sin visión sin consciencia, no la veo tan fácil, siempre tuvimos que batallar en la Vida, a lo mejor hay que batallar hasta atrás de la Muerte…

¿quieres o no fumar wuey?

¡NO! oigo mi voz decir que NO, por fin después de una vida de síes.

Y agrego rápido y furioso: ¡Y váyanse a la chingada!

Su respuesta es una carcajada, una carcajada fea vulgar corrupta, mientras que el otro dice: ¡a la chingada vas a ir tú abuelito cabrón, jajaja, excava pues más rápido que ya me aburrí! El tercero, el Gato Montés, nunca habla.

Y empiezo a llorar, lagrimas saladas que saben a mi hija, a mi esposa, a todo lo mal que les hice, a cuanto las pegué, a cuando les rompí la madre, a cuando las insulté gritando como loco, a cuando derrumbaba las puertas de los cuartos donde se refugiaban llenas de miedo, y yo a entrar loco de veras p’hacerles pagar el desafío a mi autoridad ¡Yo soy el jefe el patrón aquí y porten respeto! gritaba como loco con los ojos pa’fuera las venas de la garganta tan hinchadas como tuberías de cloaca  mientras que a putazos hacía pedazos del estéreo que había regalado a mi hija… solo porque lo había prendido pa’no escuchar mi locura, pa’no tener que acordarse toda la vida de las maldades que iba pronunciándole…

¡Ay las lagrimas no me alivian! NO no quiero que me alivien no quiero que la mota me alivie no quiero que nadie ni nada me alivien quiero morir con mi dolor con todas mi culpas… y excavo más rápido ya, ya no quiero vivir, no más, y con cada palada de tierra dura y reseca que saco de la fosa me sepulto sepulto mi alma mi corazón mis culpas mi locura; y ahora que por fin no estoy loco… voy a estar en esta locación… pa’siempre. Aquí en esto ojo del culo del mundo, esta fosa desconocida y perdida en la nada donde nadie nunca podrá venir a llevarme flores a llorar o a festejar conmigo el Día de Muertos…

Y ahí están conmigo le Petit Serge, sobredosis en un hotel de mala muerte de Nueva Delhi, y Gerome, sobredosis en una cabina de teléfono publico en Europa… muertos sin que nadie los lloró, quemado uno y sepultado el otro probablemente por parte del gobierno, sin flores… quien sabe si nunca lo supieron sus madres si acaso tenían madres todavía… y lloro lloro por ellos por mis amigos, mientras que estos asesinos pendejos ríen diciendo ¡y ahora no te cagues en los pantalones cobarde de un wuey!

No saben que no lloro por mi, me vale de mi, siempre me valió, lloro por mi hija, mi esposa, mis amigos. Y si es que nadie les lloró a mis amigos yo lo hago, y si no tuvieron una sepultura, yo se las voy a dar, y cada palada de tierra que saco es para ellos, para darles una tumba digna por fin. Los amigos se ven en el momento de la bisoña se dice, y aquí estoy por ellos, con ellos.

Y pienso en Mario, en mi amigo Mario, que tenía que morir cada rato y nada ni nadie lo pudo matar, hasta que vino el terremoto y ni el terremoto pudo, no, sobrevivió hasta al terremoto… pero no en su corazón, y unos días después del terremoto se fue así solo pa’no ver su querida ciudad en ruinas y saqueada por políticos y empresarios. Y sepulto a Mario también con mi paladas de tierra que saco del desierto, y de veras no se porque, Mario sí tiene una tumba y hermanas y hermanos, y no se porque le tengo que hacer esta ceremonia fúnebre, no soy un sacerdote yo… pero sí se la hago, por liberarnos…

Y pienso en Gilberto, mi amigo, mi maestro de literatura underground en largas tardes que se volvían noches que se volvían madrugadas con cervezas y cigarros, cuando había, porque no había no había nada en su casa, en la refri solo un bote de nescafé medio vacío, mientras que organizaba festivales de poesía y publicaba artículos en periódicos nacionales y escribía tesis de licenciaturas una tras la otra para semiólogos huevones, y en su casa no había comida, puro nescafé que tomaba frío por falta de gas calentándose con música lsd y cigarros nomás, y pienso que tengo que sepultar a él también… y en este momento oigo su voz, la voz de Gilberto, clara fuerte inconfundible en mi cabeza que me dice fuerte y claro: A mi déjame en paz…

De repente oigo unos gritos afuera de la fosa, ahora es tan profunda que ya es una tumba, mi tumba, una voz nueva, que nunca había oído, miro afuera de mi tumba y es el Gato Montés que grita. Hay una nube oscura rara baja que se va tragando a mis asesinos y un zumbido absurdo que parece el despegar de un avión, el Gato Montés deja su arma en el piso que a nada le sirve ahora en contra de un enjambre de abejas enloquecidas que lo persiguen mientras que corre corre por el desierto cacheteándose la cara y gritando hasta que cae a tierra, pa’siempre. Son menos inteligentes sus compinches que disparan disparan ráfagas inútiles en contra de la nube negra logrando solo que un cuervo caiga muerto por una bala perdida, un cuervo que se ofreció de acompañarlos al otro mundo.

Cansado, recansado estoy, el día fue un desmadre, desde las cuatro de la mañana / chingao no pude dormir bien, la pinche cruda, ayer tomando otra vez demasiado, y solo, sin excusas de amigos o desilusiones de amor o peleas, no, me emborraché solo y con gusto, sin razón, si el gusto no es una razón valida… ¿pues cual?

Y ahora tan cansado como estoy, no puedo hacerlo, no puedo excavarme la fosa como estos tres chavitos con sus cuernos de chivo en la mano me imponen… de veras no tengo la fuerza, pero los pendejos me hicieron el solito viejo discurso: no tenemos tiempo wuey, si te excavas la fosa tú solo y sin broncas… te vamos a matar cómodo bien acostadito en ella sin dolor, un par de balazos y ya, sino… le damos mano libre al Gato Montés, que se divierte a torturar y para cada palada de tierra que tendremos que chingar nosotros él te la va a cobrar el doble.

El Gato Montés está refeo, con dos ojitos chiquitos y rojos, creo que cuando llora llore sangre por cuanto rojos están sus ojos, que me miran fijo. Creo que quiera sonreír cínicamente pero no sabe sonreír, más bien su sonrisa es una máscara de pena y de desesperación, está atrapado y se ve, atrapado en lo que pensaba un juego, le dieron dos mil pesos y el cuerno de chivo que arrastra el piso, es más grande que él, trece años de miseria no lo mancharon tanto en la cara en el cuerpo y en el alma como los últimos dos años cuando se sintió el rey. Moreno, manchado en su cara, nariz rota, manos pequeñas ¡chingao! dicen en el pueblo que no sabe escribir ni leer, fíjate…

Me pidieron 100 mil pesos por el churro de mota que les vendí, de diez pinches varos: insistieron, saben que fumo, estamos sin nada, me dijeron, háganos el paro con un par de cigarros, ándale, tú siempre la tienes. Les creí, los vi nacer, conozco sus padres, más jóvenes que yo sus padres, el hermano mayor del Gato Montés se fue al gabacho mojado a trabajar, era mi amigo, simpático vivo y mujeriego como yo, cuantas chavas cuantas historias cuanta cerveza cuanta fiesta con él, y ahora su hermanito me quiere torturar, porque conmovido les vendí un poquito de la mía, y como la tuvieron en la mano, la tiran al piso, le caminan encima, sacan las armas diciendo: ¡te chingaste pendejo, vender mota aquí en mi plaza! Si me la pediste por favor. Pa’ver si era cierto. ¿cierto que? ¡que vendes! Pero si no hay, si nunca la venden… yo con gusto se la compro yassaben carnales… Te chingaste pendejo vendiste mota aquí en la plaza de mi patrón, que nos ordenó: quien vende… ¡que pague 100 mil varos o muera! de veras nos da pena viejo, pero yassabesss o tú o nosotros, mi patrón no perdona a quien le desobedece, si no te matamos no vamos a ser tan afortunados como tú, arreglándote tu camita, él nos va a hacer torturar a muerte por el Gato Montés antes de cortarle los huevos él mismo al Gato, hacércelos comer y dejarlo morir desangrándose lentamente el escroto… ya ves cabrón, no seas pendejo no chingues ¡cállate y excava!

Condenado a muerte por no tener 100 mil pesos, para hacerle el paro a los hijos de mis cuates ¡que wuey! Y estoy cansado como para excavar una fosa tan grande y con todo y dolor de cabeza, ni tuve tiempo de un almuerzo por la mañana con la cruda sin nada de tomar a fumar y fumar para quitármela y a las 7 llegaron ellos…

Es el medio día, el sol quema el chaparral y la cabeza me explota, el Gato me mira travieso, mejor excavar, tomar tiempo, todo puede pasar, no puede ser cierto, pero la tierra está dura y reseca, no sabe a sueño, no sabe a alucine, sabe a tierra, salada como está la arena de aquí, que me cruje entre los dientes cuando me limpio la cara del sudor con las manos embarradas.

Esta pinche tierra que no quise trabajar este año, por falta de agua decía, por falta de ganas, por pacheco, por mañana vemos, y la primavera se fue, y la tengo que trabajar ahora, pa’ morir de verano, verano de sequía, sequía en el cielo, sequía en las almas los ojos los labios, corazones de piedra, vacas flacas que ya no se pueden levantar ni pa’comer, la única agua que fluye es la de las vaginas de las chavitas excitadas de ir con el narco, de ser chingadas, violadas, elegidas, pobres malinches en sus propias casas…

La canción de Paolo Rossi no me deja en paz y sigue atormentándome el cerebro: era meglio morire da piccoli: era mejor morir cuando niños que ver este asco ahora grandes.

Y vomito, y los armados se la ríen ¡no chingues tu cama wuey! ¿apoco quiere pasar la eternidad así de apestoso? Verde la bilis sale de mi estomago, no comí nada y todavía sabe a vino de ayer, verde y ácida, y yo que le decía a Erick cuando me preguntaba si el mundo se iba a acabar en el 2012, yo lo cotorreaba, no sé, le decía, pero piensa si se acaba cuando estás crudo ¡lo peor! Y ahora tengo que morir crudo y de verano, chingao el verano no es buena temporada pa’morir, se muere de invierno no de verano, y vomito por los nervios, y escupo, que tanto la tierra lo recicla todo, mierda vomito y pecados.

Era meglio morire da piccoli con in bocca un cavaturaccioli / era mejor morir cuando niños con un sacacorchos en la boca…

¿Cómo es posible tener esta pinche canción en la cabeza en un momento así? palabras sin sentido que no me dejan pensar, y ya que estoy cansado y tengo que excavar, pa’morir cansado pa’morir pendejo secuestrado por niños malos y analfabetas que querían jugar a los grandes y ahora se cagan en los pantalones ya antes de despertar, el ejercito los busca disparándoles por las espaldas, los marinos los buscan pa’desaparecerlos, el otro cartel los busca pa’torturarlos, y piensan que su patrón los matará por cierto apenas fallen, y sí que todos fallan, todos fallamos más bien, quien no falla no nace aquí, quien no falla nace del otro lado, ahí donde las luces tienen otros colores, y las mujeres te mantienen, y todo está limpio y resplandeciente y el dinero no huele feo, y quien lo tiene está siempre guapo y honrado.

enlace al 2º capítulo -> http://www.teatromagico.us/Blog/?p=1258

El 22 de enero de 2011 publicavo en este blog el siguiente texto, inicialmente en inglés Quest for Oroin: Orion ), aquí hoy traducido al español->

ß Klaría – Constelación de Orión

Nuestra tripulación en Orión, a la búsqueda de la Oroina robada a la humanidad, después de un largo y difícil regreso desde las entrañas del planeta Klaría , heridos por la Rebeldía de la Maquinas, por fin encontraron una salida: dos cuevas gemelas

Una vez al aire libre se encontraron en la cumbre de una increíblemente alta montaña con un abismo enfrente: la vista impresionante de un entero mundo desarrollandose abajo. Tan familiar.

Cada uno de ellos realizó ser en la punta de su propia nariz y que el planeta abajo no era otra cosa que su propio cuerpo, una especie de cuerpo cósmico, tan grande que llena el entero universo, que no existe fuera de él.

Después de una meditación sin tiempo, fueron atraídos por unas voces humanas que llegaban desde atrás, donde la montaña/nariz degradaba delicadamente de tal modo que podría ser bajada caminando, solamente para descubrir un chingo de eufóricos percebes volando alrededor de la frente produciendo una perfecta imitación de las voces de las personas más queridas de l@s tripulantes.

Nuestra experta tripulación, que conoce bien las trampas de los seres del espacio profundo, no cae en la trampa de correr en el territorio ocupado por parte del enemigo y, con el abismo del otro lado, no tiene otra opción que re-entrar en las enormes cuevas/narices.

Después de un larguísimo camino semicircular se encuentran en una cueva antigua como el mundo, que le da la bienvenida de una manera muy pero muy familiar, y tan fácil para ser defendida que deciden de acampar ahí para re-organizarse. En el momento se encuentran  en un profundo estado de meditación enfrente de una infinito columna de luz blanca que sube verticalmente desde las profundidades hacía arriba…

*

En el curso del año hice, entre más, estos 4 performances:

LA CERCA DELL’OROINA ->CARDINE 1º

LA CERCA DE LA OROINA CARDINE 2º -> @MoMA & LITTLE ODESSA

la Búsqueda de la Oroina*cardine 3º

rEVOLución la busqueda de la oroina*cardine 4º