Rodolfo's Blog

Cansado, recansado estoy, el día fue un desmadre, desde las cuatro de la mañana / chingao no pude dormir bien, la pinche cruda, ayer tomando otra vez demasiado, y solo, sin excusas de amigos o desilusiones de amor o peleas, no, me emborraché solo y con gusto, sin razón, si el gusto no es una razón valida… ¿pues cual?

Y ahora tan cansado como estoy, no puedo hacerlo, no puedo excavarme la fosa como estos tres chavitos con sus cuernos de chivo en la mano me imponen… de veras no tengo la fuerza, pero los pendejos me hicieron el solito viejo discurso: no tenemos tiempo wuey, si te excavas la fosa tú solo y sin broncas… te vamos a matar cómodo bien acostadito en ella sin dolor, un par de balazos y ya, sino… le damos mano libre al Gato Montés, que se divierte a torturar y para cada palada de tierra que tendremos que chingar nosotros él te la va a cobrar el doble.

El Gato Montés está refeo, con dos ojitos chiquitos y rojos, creo que cuando llora llore sangre por cuanto rojos están sus ojos, que me miran fijo. Creo que quiera sonreír cínicamente pero no sabe sonreír, más bien su sonrisa es una máscara de pena y de desesperación, está atrapado y se ve, atrapado en lo que pensaba un juego, le dieron dos mil pesos y el cuerno de chivo que arrastra el piso, es más grande que él, trece años de miseria no lo mancharon tanto en la cara en el cuerpo y en el alma como los últimos dos años cuando se sintió el rey. Moreno, manchado en su cara, nariz rota, manos pequeñas ¡chingao! dicen en el pueblo que no sabe escribir ni leer, fíjate…

Me pidieron 100 mil pesos por el churro de mota que les vendí, de diez pinches varos: insistieron, saben que fumo, estamos sin nada, me dijeron, háganos el paro con un par de cigarros, ándale, tú siempre la tienes. Les creí, los vi nacer, conozco sus padres, más jóvenes que yo sus padres, el hermano mayor del Gato Montés se fue al gabacho mojado a trabajar, era mi amigo, simpático vivo y mujeriego como yo, cuantas chavas cuantas historias cuanta cerveza cuanta fiesta con él, y ahora su hermanito me quiere torturar, porque conmovido les vendí un poquito de la mía, y como la tuvieron en la mano, la tiran al piso, le caminan encima, sacan las armas diciendo: ¡te chingaste pendejo, vender mota aquí en mi plaza! Si me la pediste por favor. Pa’ver si era cierto. ¿cierto que? ¡que vendes! Pero si no hay, si nunca la venden… yo con gusto se la compro yassaben carnales… Te chingaste pendejo vendiste mota aquí en la plaza de mi patrón, que nos ordenó: quien vende… ¡que pague 100 mil varos o muera! de veras nos da pena viejo, pero yassabesss o tú o nosotros, mi patrón no perdona a quien le desobedece, si no te matamos no vamos a ser tan afortunados como tú, arreglándote tu camita, él nos va a hacer torturar a muerte por el Gato Montés antes de cortarle los huevos él mismo al Gato, hacércelos comer y dejarlo morir desangrándose lentamente el escroto… ya ves cabrón, no seas pendejo no chingues ¡cállate y excava!

Condenado a muerte por no tener 100 mil pesos, para hacerle el paro a los hijos de mis cuates ¡que wuey! Y estoy cansado como para excavar una fosa tan grande y con todo y dolor de cabeza, ni tuve tiempo de un almuerzo por la mañana con la cruda sin nada de tomar a fumar y fumar para quitármela y a las 7 llegaron ellos…

Es el medio día, el sol quema el chaparral y la cabeza me explota, el Gato me mira travieso, mejor excavar, tomar tiempo, todo puede pasar, no puede ser cierto, pero la tierra está dura y reseca, no sabe a sueño, no sabe a alucine, sabe a tierra, salada como está la arena de aquí, que me cruje entre los dientes cuando me limpio la cara del sudor con las manos embarradas.

Esta pinche tierra que no quise trabajar este año, por falta de agua decía, por falta de ganas, por pacheco, por mañana vemos, y la primavera se fue, y la tengo que trabajar ahora, pa’ morir de verano, verano de sequía, sequía en el cielo, sequía en las almas los ojos los labios, corazones de piedra, vacas flacas que ya no se pueden levantar ni pa’comer, la única agua que fluye es la de las vaginas de las chavitas excitadas de ir con el narco, de ser chingadas, violadas, elegidas, pobres malinches en sus propias casas…

La canción de Paolo Rossi no me deja en paz y sigue atormentándome el cerebro: era meglio morire da piccoli: era mejor morir cuando niños que ver este asco ahora grandes.

Y vomito, y los armados se la ríen ¡no chingues tu cama wuey! ¿apoco quiere pasar la eternidad así de apestoso? Verde la bilis sale de mi estomago, no comí nada y todavía sabe a vino de ayer, verde y ácida, y yo que le decía a Erick cuando me preguntaba si el mundo se iba a acabar en el 2012, yo lo cotorreaba, no sé, le decía, pero piensa si se acaba cuando estás crudo ¡lo peor! Y ahora tengo que morir crudo y de verano, chingao el verano no es buena temporada pa’morir, se muere de invierno no de verano, y vomito por los nervios, y escupo, que tanto la tierra lo recicla todo, mierda vomito y pecados.

Era meglio morire da piccoli con in bocca un cavaturaccioli / era mejor morir cuando niños con un sacacorchos en la boca…

¿Cómo es posible tener esta pinche canción en la cabeza en un momento así? palabras sin sentido que no me dejan pensar, y ya que estoy cansado y tengo que excavar, pa’morir cansado pa’morir pendejo secuestrado por niños malos y analfabetas que querían jugar a los grandes y ahora se cagan en los pantalones ya antes de despertar, el ejercito los busca disparándoles por las espaldas, los marinos los buscan pa’desaparecerlos, el otro cartel los busca pa’torturarlos, y piensan que su patrón los matará por cierto apenas fallen, y sí que todos fallan, todos fallamos más bien, quien no falla no nace aquí, quien no falla nace del otro lado, ahí donde las luces tienen otros colores, y las mujeres te mantienen, y todo está limpio y resplandeciente y el dinero no huele feo, y quien lo tiene está siempre guapo y honrado.

enlace al 2º capítulo -> http://www.teatromagico.us/Blog/?p=1258

El 22 de enero de 2011 publicavo en este blog el siguiente texto, inicialmente en inglés Quest for Oroin: Orion ), aquí hoy traducido al español->

ß Klaría – Constelación de Orión

Nuestra tripulación en Orión, a la búsqueda de la Oroina robada a la humanidad, después de un largo y difícil regreso desde las entrañas del planeta Klaría , heridos por la Rebeldía de la Maquinas, por fin encontraron una salida: dos cuevas gemelas

Una vez al aire libre se encontraron en la cumbre de una increíblemente alta montaña con un abismo enfrente: la vista impresionante de un entero mundo desarrollandose abajo. Tan familiar.

Cada uno de ellos realizó ser en la punta de su propia nariz y que el planeta abajo no era otra cosa que su propio cuerpo, una especie de cuerpo cósmico, tan grande que llena el entero universo, que no existe fuera de él.

Después de una meditación sin tiempo, fueron atraídos por unas voces humanas que llegaban desde atrás, donde la montaña/nariz degradaba delicadamente de tal modo que podría ser bajada caminando, solamente para descubrir un chingo de eufóricos percebes volando alrededor de la frente produciendo una perfecta imitación de las voces de las personas más queridas de l@s tripulantes.

Nuestra experta tripulación, que conoce bien las trampas de los seres del espacio profundo, no cae en la trampa de correr en el territorio ocupado por parte del enemigo y, con el abismo del otro lado, no tiene otra opción que re-entrar en las enormes cuevas/narices.

Después de un larguísimo camino semicircular se encuentran en una cueva antigua como el mundo, que le da la bienvenida de una manera muy pero muy familiar, y tan fácil para ser defendida que deciden de acampar ahí para re-organizarse. En el momento se encuentran  en un profundo estado de meditación enfrente de una infinito columna de luz blanca que sube verticalmente desde las profundidades hacía arriba…

*

En el curso del año hice, entre más, estos 4 performances:

LA CERCA DELL’OROINA ->CARDINE 1º

LA CERCA DE LA OROINA CARDINE 2º -> @MoMA & LITTLE ODESSA

la Búsqueda de la Oroina*cardine 3º

rEVOLución la busqueda de la oroina*cardine 4º

GOA_INDIA 9.0

Agua es Vida, agua es todo, el agua es la única cosa que nos queda aquí en la cárcel de los Reis Magos en Goa. En Fort Aguada hacen alcohol fermentando naranjas, aquí no, aquí tomamos agua, pero no es solo lo que bebemos: Agua es Vida. Poder lavarnos, poder tirarse el agua fría encima es una de las poquitas cosas que nos tienen conectados con la Naturaleza. El Fuego lo podemos prender solo a escondidas, una pequeña llama naciendo de trapos mojados en aceite vegetal dentro de un viejo bote de leche condensada que saca un humo sucio y grasoso que se apega al techo de la celda, más y más negro. El Cielo lo vemos solo media hora por día, o trepando como changos en el zoológico para alcanzar la ventana alta y a través de un antiguo muro espeso de metro y medio mirar el mar afuera agarrados a las triples rejas, changos cansados. La Tierra, la tierra es este piso duro y frío contra el cual dormimos. La tierra es todo: asiento, mesa, cama, escritorio, pista de carrera, campo de batalla y otra vez tumba de cada noche, y para algunos también de día. Madre que nos acompaña nos acoge entre sus brazos en aquel dulce olvido, único recuerdo del abrazo de la madre de la compañera de la vagina y del culo; en la penumbra del día o en las luces de neón que nos torturan por la noche la tierra es el sueño, el olvido, la paz.

Nos queda solamente el Agua. El agua que podemos tomar, agua con el cual podemos lavarnos, lavar las cosas, agua en un enorme tinaco de cemento en los baños de día, agua bonita tanta agua. Mientras que por la noche una vez que las guardias cierran los baños nos queda solamente aquel enorme bote de plástico verde, que me da un poquito de asco ya que hay una sola lota de plástico con la cual sacar agua del bote, el mismo contenedor que la gente se lleva al rincón-escusado nocturno para limpiarse el culo, lo mismo con el cual lavarse las manos después de cagar, lo mismo desde el cual tomar. Una cosa buena que hizo Huve fue de comprar otra lota de plástico, explicando bien a todos que una era para tomar y otra para limpiarse el trasero, pero el milagro de higiene duró unos días apenas, pues se confundieron las lotas, pues regresó a existir solo una: la misma vieja lota quebrada.

El agua no viene sola, aquí no hay tuberías que la lleven. El Agua se tiene que traer desde abajo, debajo la loma en la cumbre de la cual está el Forte hay un pozo; cada cubeta llevada a mano por una  abrupta subida que sin carga se hace en diez minutos. Una cubeta a la vez, en un trabajo que dura horas y horas cada mañana con el subeybaja de los prisioneros escoltados por las guardias. Según la ley indiana no se puede imponer algún trabajo forzoso a los prisioneros y así cada día por la mañana temprano cuando muchos prefieren dormir vienen las guardias a buscar voluntarios para ir a traer el agua, naturalmente solo entre los de confianza ya que se trata de hecho de salir de la cárcel, fuera de sus antiguos enormes muros y de la compuerta vigilada que los cierra, e ir a la calle donde, aún si sin esperanza, sería siempre posible intentar una huida.

Yo, que hace rato era entre los vigilados especiales en la pequeña y fea celda de punición, pasé ahora a ser entre los de confianza… aún si el director como todos saben bien que podría hacer cualquier cosa por huir, si fuera la única manera de ganarme la libertad; seguramente saben como aún saben que ahora no es el momento, y que soy tranquilo, confiable, sobrio. Así, después de meses de juzgar los voluntarios del agua como gente trabajando duro y gratis por la maldita prisión, un día también yo voy. De todo modo es una manera para salir, por la mañanita cuando adentro es oscuro, una vez que a las seis apagan los neones y nos dejan todo el día en la penumbra, y se parece un cementerio con todos estos cuerpos tirados a dormir, más bien algunos a fingir de dormir, fingirlo con ellos mismos, para no despertar a otro día de prisión.

Ir por el agua es una manera para ver al sol ¡el Sol! y el cielo y un tramo de calle, para hacer un poquito de ejercicio, mover las piernas, llenar los pulmones, airear el cuerpo y el alma, y aún el corazón saludando aquellos grandes y verdes arboles que crecen ahí y que ya vieron siglos de humanas miserias.

Así una mañana voy y bajo con los demás la subida, todos con cubeta en la mano sonrientes que parecemos Ay Ho Ay Ho Silbando al Trabajar de los Siete Enanitos pero en vez de Blanca Nieves hay guardias armados escoltándonos, en cualquier caso sonrientes…

¡Milagro! Hasta se ven algunas mujeres por la calle, ya son las ocho, que andan por sus mandados y nos miran sonrientes.

El pozo está bien grande, un cuadrado de antiguas piedras rectangulares, alguna ya desmigajada por los siglos, que medirá unos tres metros y medio de lado, y el agua llega casi al nivel de la tierra tanto que hoy no se necesitan cuerdas para jalar las cubetas llenas del precioso liquido de la vida, y muchos simplemente se arrodillan en la orilla del pozo y agarran el agua directamente extendiendo el brazo con la cubeta. La ocasión es única y bendecida, no aguanto, no lo pienso ni un momento y fingiendo deslizar me tiro. ¡Dicha! Bajo el agua, aún vestido el agua está abrazando mi cuerpo acariciándome eróticamente por todas partes, besándome nutriéndome refrescándome, cada poro de la piel bebe con avidez después de tantos meses sin una inmersión, solo algo que se parece remotamente a regaderas. Por fin nado en las profundidades del pozo dando piruetas. Amo las aguas dulces, siempre voy por lagos, ríos, cascadas. Y ahora aquí, en este abajo, adentro de las entrañas de la tierra con el agua fresca y oscura del pozo, compuerta del Inframundo; se me parece parado el tiempo, sin fin, glorioso tiempo robado a la prisión, regaládome por el mundo de abajo, por la matriz húmeda de la madre, que agradezco, que me regresa a la vida, la dicha, la emoción que regresa, emoción de vida, flotar en el océano de leche como Vishnu, el dios que conserva al mundo salvándolo cada rato, batallando en contra de su consorte Shiva el destructor, y en contras de las bramas de Brahma, el creador, en una lucha que es amor sin fin.

Y regreso pronto a la superficie, antes que alguien tenga que lanzarse a salvarme, y de hecho están todos ahí alrededor del pozo, rostros asomados en aquella puerta del cielo, rostros befándose, envidiosos, rostros de los guardias y de los prisioneros fingiendo que yo haya caído, aún si nadie lo cree, pero nadie lo dice, no se tiene que decir, algo que se sabe pero no se dice. Y sus manos me jalan arriba y afuera, y yo tomo asiento en las piedras del pozo goteando a secarme, fiero y ganador, en la sombra de aquellos grandes árboles centenarios, relax revitalizado y sonriente.

No lo hago siempre, solo cuando se me antoja, muchas veces solo voy tranquilo a traer el agua con muchas paradas en lo largo de la abrupta subida; pero aún sin zambullirme adoro el agua desde la orilla, me espejo, le meto la mano adentro, agua viva agua de pozo asombrosa agua de Goa.

GOA_INDIA 9.1

Otra historia de agua es el monzón, cuando llueve a chorros día y noche sin parar, a veces toda una semana. Las cárceles se llenan en la India durante la temporada de lluvia. Muchos de los que duermen en la calle cuando llueve logran de ser atrapados por un crimen menor que valga apenas los dos tres meses de monzón, y así se la pasan techados. Normalmente por robo.

En un país con tanta hambre el robo es casi legal, y vale dos meses de prisión apenas. El yugoslavo con el cual transcurrí casi todo mi primer mes en el judicial lock-up de Mapusa cumplía una condena de dos meses por robar en un banco, mientras que yo arriesgo veinte años por una bolsita de polvo blanco, producto nacional vendido por políticos y respetables hombres de negocios.

Y así siguen condenando a los rateros a dos o tres meses, que pueden subir a un máximo de seis solo si hay alguna circunstancia agravante, aún si el crimen uno lo repita habitualmente; mientras por droga si te agarran por segunda vez, después de haber cumplido tu sentencia, hay pena de muerte. Fue el precio pagado por la India al pasar de la esfera de influencia soviética a la americana. Fue cuando murió Indira Gandhi, hija de Jawaharlal Nerhu, el fundador de la India independiente tal vez más que Mahatma Gandhi. Ella se casó con uno que tenía por apellido Gandhi para engañar al mundo, pero no era la hija de Gandhijí, la Gran Alma, si no de Nehru, el gran político pragmático y socialista. Pero cuando sus mismos guardaespaldas la mataron, años después que su primer hijo Sajay, el heredero oficial, hábil político anti-imperialista tercermundista y socialista como su abuelo, murió en un misterioso incidente de avión, que me recordó tanto a lo de Lin Piao; las riendas de la nación pasaron al otro hijo Rajiv, marido de Sonia Bisleri, bien conectado a las transnacionales, primeramente refrescos: y de un día al otro la odiada Coca Cola, invadió la India. Y, cual otra condición por el cambio, Ronald Reagan impuso a la India, país donde las drogas son sagradas y la marijuana es parte de las ceremonias  religiosas como el vino para los cristianos, una de las peores leyes anti droga de todo el mundo.

En cualquier caso no son todas miel sobre hojuelas las vacaciones que los ladrones se toman techados en la cárcel durante la temporada de lluvia: primeramente los policías  les rompen la madre. Una vez llegó un chavito que no podrá correr nunca más ya que los policías le habían cortado los tendones de Aquiles, arruinándole así por siempre su carrera de ladrón tironero.

ß Klaría – Constelación de Orión

Nuestra tripulación en Orión, a la búsqueda de la Oroina robada a la humanidad, después de un largo y difícil regreso desde las entrañas del planeta Klaría , heridos por la Rebeldía de la Maquinas, por fin encontraron una salida: dos cuevas gemelas

Una vez al aire libre se encontraron en la cumbre de una increíblemente alta montaña con un abismo enfrente: la vista impresionante de un entero mundo desarrollandose abajo. Tan familiar.

Cada uno de ellos realizó ser en la punta de su propia nariz y que el planeta abajo no era otra cosa que su propio cuerpo, una especie de cuerpo cósmico, tan grande que llena el entero universo, que no existe fuera de él.

Después de una meditación sin tiempo, fueron atraídos por unas voces humanas que llegaban desde atrás, donde la montaña/nariz degradaba delicadamente de tal modo que podría ser bajada caminando, solamente para descubrir un chingo de eufóricos percebes volando alrededor de la frente produciendo una perfecta imitación de las voces de las personas más queridas de l@s tripulantes.

Nuestra experta tripulación, que conoce bien las trampas de los seres del espacio profundo, no cae en la trampa de correr en el territorio ocupado por parte del enemigo y, con el abismo del otro lado, no tiene otra opción que re-entrar en las enormes cuevas/narices.

Después de un larguísimo camino semicircular se encuentran en una cueva antigua como el mundo, que le da la bienvenida de una manera muy pero muy familiar, y tan fácil para ser defendida que deciden de acampar ahí para re-organizarse. En el momento se encuentran  en un profundo estado de meditación enfrente de una infinito columna de luz blanca que sube verticalmente desde las profundidades hacía arriba

Ciudad de México – Planeta Tierra

El mensaje desde el futuro estrella en la explanada del Zocalo en un día cualquiera, un día de sol. Las computadoras de todos los puestos de la Feria Internacional del Libro, contemporáneamente visualizan el mensaje: AQUÍ PACHAMAMA 2028: EL CAMBIO YA FUE, CONFÍEN

No hay país con tanto orgullo nacional, y mucho de eso en función anti-gringo, como México. Y no hay país tanto involucrado y constitutivo en la historia y la cultura de Estados Unidos, como México; con Inglaterra, corrida. Esta fue la barrera, disuelta, el muro desmigado, la frontera por excelencia que de hecho es la única que no existe; menos por aquell@s muert@s cruzándola, donde l@s del futuro decidieron bajar su info. Un bardo se podría decir, una tierra de nadie, y, por eso, de tod@s.

Tastiera di pulsanti per l’accesso alla mia anima, tastiera di pulsanti per escludere l’emozioni

Cospirava a mascherarmi la realtà, ad oscurarmi mondi che mi apparivano vuoti e desolati sotto cieli inquietanti e plumbei

E solo vagavo per labirinti di galassie desolate, di soli senza pianeti, di pianeti senza piante, o con piante fossili a ricordo di passati remoti e disperati

Resti di civiltà e delle loro cicliche distruzioni, cui finalmente non susseguì un nuovo inizio

Ed osservavo mondi senza memoria non avendo io memoria delle mie emozioni, delle mie vittorie e sconfitte, dei miei dolori, dei miei amori

E questa criniera di leone che era una selva ora già estinta d’antenne a comunicare il pensiero e così dominare innumerevoli re d’innumerevoli mondi, non era altro che vanità e delirio

Vanità leonina, vanità predatrice cacciatrice di femmine di prede di fretta di fretta di fretta conquistai un mondo dopo l’altro

Finché un giorno, un giorno come un altro, un giorno d’orrore benedetto, m’incontrai solo col mio potere quasi infinito, un potere che non mi sussurrava parole dolci nelle orecchie, che non mi parlava più, che non mi succhiava più il cazzo sciogliendomi in un piacere che solo esisteva nella mia memoria nei miei sogni

Temendo l’amore di chi m’amava come un attentato alla mia sicurezza, riempiendo le mie antiche sere di quasi immortale con amori comprati, rubati, autoinflitti, nell’eterno conflitto di una continua difesa tanto spigolosa che è già un’offesa

Un’offesa a me stesso, un’offesa ai miei amori: gatte, micette, tigri, strette fra i mie artigli vibrando la mia criniera, vibrando di goduria di sballo e d’orrore di paura di rifiuto, urla dei bruciati vivi nei mondi che conquistavo esplodendo bombe atomiche, con la mia disinformazione teletrasmessa, con l’ira ed il disprezzo di un dio

E la quasi interminabile epica lotta per restituir loro la libertà, tempi oscuri quando i sacerdoti delle religioni che mi adoravano erano i miei stessi nemici, poiché erano i nemici della genti, genti impreparate, disilluse, desolate. E sola la gente alzando la testa.

Nascondendomi, padrone crudele che se ne va, che ama il disastro, che ama vedere dappertutto crepe correndo lungo muri dagli angoli smozzicati, finestre occhi morti dai vetri rotti, teli di plastica sbattuti incessantemente da un vento secco, volti tutte rughe terrorizzati ustionati, piedi che camminano scarpe rotte guidando pezzi di famiglie senza meta

E già non ci sono, né qui né lì né là

Teclado de botones rotos de acceso a mi alma, teclado de botones para excluir a mis emociones

Conspiraba en disfrazarme la realidad, en obscurecerme los mundos, que aparecían vacíos y solos bajo cielos inquietantes y plúmbeos

Y solo vagaba por laberintos de galaxias solas, de soles sin planetas, de planetas sin plantas, o con fósiles de plantas a recordar un pasado remoto y desesperado

Rastros de civilizaciones y de sus cíclicas destrucciones que algún día no fueron seguidas por otro nacimiento

Y veía mundos sin memoria no teniendo yo memoria de mis emociones, de mis victorias y mis derrotas, de mis dolores, de mis amores

Y esta melena de león que era selva ahora extinta de antenas para comunicar pensamiento y dominar así innumerables reyes de innumerables mundos, otra cosa no era si no vanidad y delirio

Vanidad leonina, vanidad depredadora cazadora de hembras cazadora de presas de prisa de prisa de prisa conquisté mundo tras mundo

Hasta que un día, un día como otro, un día de horror y dicha, me encontré solo con mi poder casi infinito, un poder que no me susurraba su cariño en los oídos, que no me hablaba, que no me chupaba con amor la verga licuándome en una dulzura que solo existe en mi memoria en mis sueños

Temiendo el amor de quien me amaba como atentado a mi seguridad, llenando mis infinitas noches de casi inmortal con amores comprados, robados, autoinflictos, en el eterno conflicto de una defensa continua y tan rígida que ya es una ofensa

Una ofensa por mi mismo, una ofensa por mis amores: gatas, mininas, tigres, agarradas entre mis garras leoninas vibrando mi melena, vibrando de goce de trastorno y de horror de miedo de rechazo, alaridos de los quemados vivos en los mundos que conquistaba con mis bombas atómicas, con mis desinformación teletransmitida, con la ira del desprecio de un dios

Y la larguísima épica lucha para regresarles la libertad, para devolverles lo suyo, tiempos oscuros cuando los sacerdotes de la religión que me adoraba eran mis enemigos ya que eran enemigos de las gentes, gente desapercibida, desengañada, desolada, y sola la gente levantando su cabeza

Escondiéndome yo, cruel dueño que ya se va, que ya ama el derrumbe, que ama ver en todos lados muros desarrollando grietas, sus esquinas desmigajadas, ventanas de vidrio quebrado, lonas de plástico rotas que gritan sacudidas incesantemente por el viento, rostros arrugados espantados quemados, pies que marchan, ojos en los zapatos, guiando trozos de familias sin rumbo

Ya no estoy, ni aquí ni ahí, ni allá, ya

desde ASSURBAN cap17

Tenemos media hora de aire cada día, y 23 y media encerrados. Abren la celda y podemos salir en el patio del fuerte, solo nosotros, o sea dan su media hora a las otras celdas en momentos diferentes, así que somos siempre los mismos, adentro y afuera. Seguro si alguien quiere o necesita de renunciar a la luz del sol e ir, cuando posible, enfrente a las rejas de otra celda para platicar con alguien ahí, puede hacerlo. Es calmada la media hora, casi todos salen y toman asiento en alguna escalera en piedra u otra facilidad, algunos fuman, otros se afeitan, uno a la vez: es la sola opción de hacerlo aquí y bajo vigilancia, no les gustan los suicidios, es como perder un cliente para ellos, un cliente por el cual el gobierno paga, y así pueden robar, además de que es tarea de la institución que cada convicto cumpla su pena por completo.

Por cierto es bueno estar afuera, en el solecito, percibiendo la piel que se traga su luz con avidez, luz que cura, luz que alimenta, luz solar como lujo, casi fuera una droga rara.

La atmosfera es surrealista, estas personas pálidas (aún los indianos bien morenos si encerrados siempre en la semi-oscuridad tienen un tez amarillenta, enfermiza y rara) que están por ahí, paradas sin saber que hacer; el espacio no es mucho, no se puede correr o jugar el futbol come se ve en las películas, nada, solo platicar y yo lo hago a veces con las guardias tanto por cambiar, o mirar este cuadro de cielo apenas que se ve arriba, casi siempre igual, terso y azul, deslumbrador y monótono: no pasan muchos aves, ni aviones ni nada, nada pasa, todo está inmóvil, solo, sin futuro, sin presente, sin nada.

Derrame de petroleo en el Golfo de México, contaminación radioactivida en Chernobyl y Japón

con velocidad en crecimiento exponencial, los medios del terrorismo paranoico comercial tragan todo en un agujero negro de generico abarcante olvido,

del cual sale todo igual: todo es feo podrido corrupto, pues no tengo la culpa yo y avvento otro desecho plastico en el ambiente,

otro pensamiento de muerte y cómplice indiferencia.

Unas particulas individuales no se dejan tragar se encuentran con otras que salen sin memoria del agujero negro,

enredadas para siempre por el cariño y la poesía del contacto